Micro-literatura desde micro-inspiraciones.
Corriendo por las calles mientras jadeo; fuera Ares y su canto de bombardeo. Fobos y Deimos, entre el aquí y el allá. Por favor, que paren y que sea ya.
Mis hermanos fueron carne de cañón, mientras otros bolsos pesan un montón; claramente, no de conciencia, sino oro. Y todo lo que queda, un callado lloro.
Se siente el vacío en la casa, en el cuarto, incluso en el balcón. Se me escapan sonrisas aunque aún siento tu dolor. No sé si estoy viva o solo es un apagón. Estoy esperando a que regreses para despedirme de tu amor.
Encuentro tan difícil despertar hoy como lo fue ayer y como sé que será mañana. Encuentro difícil conectarme al escenario internacional, como un enchufe deteriorado por el tiempo y el descuido. Porque, como tal enchufe, no encuentro forma alguna de desconectarme del espectáculo de las maravillas de la modernidad. Abro los ojos, me conecto y, ante mí, esas maravillas inolvidables: los genocidios de diversos pueblos tatuados en mis retinas, en mi cerebro, que desde ese momento en adelante actúa como un disco duro con datos imborrables. Muevo la antena, me conecto al escenario regional y veo y escucho la hambruna, la discriminación y la pobreza. Jugando con algunos botones aquí y allá, logro llegar al escenario local. Esta emisora es especial, porque no tengo que mirar desde la distancia cómo las maravillas de la modernidad, del capitalismo, borran a otros como yo. En esta emisora, lo presencio.
El frío golpe de agua a dormidos llevará, y tal hierro ardiente en fragua la crueldad templará.
Cuando pregunten por mí diles que no me encuentro, diles que en una noche pandémica, ponderando en el silencio agonizante, con la muerte de la oscuridad también murió aquel quien inconsecuentemente hacíase llamar como yo.
Caen, caen de un afligido mundo sonoras lágrimas sufridas, y caen, caen ante nuestros inquietos y maltratados pies las encarnadas gotas que de hermanos escapan.
365 días de mejoría, 12 meses de recuperación, cada uno con un título distinto, escribiendo y anotando estuve yo.
Es lío mortal, terrenal compartido. Lazos vacíos.
Años de elecciones. Sapos y tiradores, llenan las calles de falsas ilusiones. Somos títeres de su obra de lechones. Despierta boricua, ellos son los impostores.